Et surtout la santé …

Indiscutablement, 2018 aura été marqué par un évènement, les noces royales de Meghan et du prince Harry, l’amour était partout, mais surtout dans les coffres de Buckingham Palace. Les Français se sont remariés avec leur équipe de Football avec les pieds et le populisme est monté un peu partout, du Brésil à l’Italie où les ponts se sont écroulés de chagrin. Les gilets jaunes ont fêté le cinquantenaire de mai 68 à leur façon, le roi d’Arabie Saoudite a autorisé les femmes à conduire, mais toujours sous la Burqa.  La planète continue doucement de dépérir et les terroristes ne sont pas encore en vacances. Bref, il va falloir faire la fête pour oublier ça ?

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Gilet jaune, beau nez rouge, les couleurs de la Loire

Le jaune revient à la mode. Le beau gilet nouveau est arrivé. Comme les « bonnets rouges » de 1675, comme les « chemises vertes » de 1927, les « gilets jaunes » de 2018 expriment leur grogne. De chemises vertes en bonnets rouges, de marche violette en révolution orange, jusqu’aux gueules noires, il n’est pas de mouvement social qui ne se soit revêtu d’un parement coloré pour mieux identifier leur colère. Il n’y a guère que le bleu roi qui échappe à cette mode. Je sais qu’il est de bon ton d’être du côté des jaunes, je partage même une partie de leurs revendications, mais je pense aussi que toute lutte qui a pour seule fin la satisfaction de ses seuls intérêts, n’est pas une juste lutte. Le « Nationale Opportunisme » qui s’est formé autour de Mélenchon, Collard, Dupont Lajoie me dérange, m’obliger à mettre un gilet jaune pour passer un barrage me dérange encore plus, et pourquoi pas une étoile ? Rouler vaut bien un gilet pour certain. L’accessoire de sécurité devient un « must have », un sauf-conduit. Sans gilets, c’est l’attente. Avec la tunique or, c’est l’espoir de s’exfiltrer des bouchons sans risque. Liberté, égalité, gilet de sécurité ! Il parait que les gilets jaunes seraient apolitiques. Pourtant, lorsque Dieudonné se présente sur l’un de leurs barrages, il est accueilli à bras ouverts. Certains gilets jaunes seraient amateurs de quenelles… décidément, certains gilets jaunes cachent mal leurs chemises brunes !

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Mémoire de nos verres

Il est important de se souvenir, des belles choses, des vieilles choses, des belles personnes et des grands vins que l’on boit. Le souvenir et à la mémoire sont indispensable à notre équilibre. Tout ce qui n’est pas oublié n’est pas nécessairement l’objet d’un souvenir. J’ai gardé en mémoire la liste des appellations de la côte de nuits sans que celle-ci ne constitue un souvenir, car cette liste n’est pas une réalité temporelle, susceptible d’être passée, présente où future. J’ai le souvenir de la première fois où je me suis promené, avec quelques amis, près de la croix de la Romanée Conti. Pour se souvenir, il faut qu’il y ait eu une expérience passée, par exemple goûter un excellent Meursault avec son meilleur ami. Il faut garder la mémoire de ce que nous buvons, goutons, écoutons ou de ce que nous pensons. Nos souvenirs accumulés se conservent. Ils ne sont pas stockés quelque part, inertes, mais déterminent nos actes. Un souvenir est inconscient, mais il est toujours là, qui pousse pour entrer dans le champ de la conscience et agir. L’ensemble de nos souvenirs, c’est notre histoire, notre mémoire fait que nous avons une histoire. Les souvenirs que nous perdons sont ceux dont nous n’avons pas besoin pour agir. Ils n’en sont pas pour autant détruits, le passé est intégralement conservé, mais ne resurgit que pour et dans l’action. Lorsque les exigences de celle-ci se relâchent, la conscience peut se replonger dans le passé.

Chateau Grillet

J’ai une bonne mémoire, une très bonne mémoire, mais pas assez bonne pour vous faire un compte rendu détaillé des vins de ma dernière soirée. Mais assez pour savoir que, pour retrouver un vin, il faut en avoir le souvenir. Difficile de trouver un vin que l’on n’a jamais bu. C’est le challenge que je réserve en entrée de soirée. Le pas très loquace Fontasanta Nosiola 2013 et le plus ouvert Manzoni  2013  d’Elisabetta Foradori. Ils sont pardonnés. Pour la suivante, ils sont moins pardonnables. Personnellement, j’ai plein de souvenirde la cuvée Oro 1999 d’une autre grande femme du vin, Marlène Soria. Plus floral et moins oxydatif que dans mes souvenirs. Pour la série suivante, la mémoire des soiffards ne s’arrange pas. Même Régis, qui m’a fait découvrir ce vin, n’a pas trouvé. Les Nourrissons de Stéphane Bernaudeau, un élevage à la bourguignonne et une grande intensité en bouche. L’absence de souvenir est un enfer, que les Chaillées de l’Enfer 2014 du Domaine Vernay a mis en évidence. Le Viognier n’a jamais été cité, pas plus que sur le Château Grillet 2005, iodé, minéral et d’une grande finesse. Dans nos souvenir, le viognier n’a pas, à l’évidence, cette qualité. Sur la suivante, la mémoire est revenue, Didier Dagueneau presque immédiatement, les Monts Damnés 2008, juste après. Ouf ! La mémoire est dans le cerveau et le cerveau est un muscle, il fallait un peu d’échauffement. Pour le Riesling Clos Sainte Hune 2002 du Domaine Trimbach comme pour le Clos de Monsieur Noly 2002 du Domaine Valette, pas de trou de mémoire, c’est variétal et original, ça aide. Parmi les grands vins dont je me souviens, il y a quelques Montrachet du Marquis de Laguiche, mais ce 2005 ne me laissera pas un grand souvenir, un Montrachet n’a pas le droit d’être moyen.

Jean-Paul Jamet

On ne goûte pas souvent le Domaine Arlaud, c’est donc normal que ce Clos de la Roche 2007 n’a pas été trouvé. Pour le Bonnes-Mares 2009 du Domaine Roumier, Philippe a trop hésité, il a été doublé sur le fil. Pour le magnifique Chambertin 2006 du Domaine Rousseau, cela a été collégial. On a tous de magnifique souvenir de ce vin. J’ai la réminiscence d’une dégustation improbable dans un cave discothèque de Vosne-Romanée, Régis au piano à queue, avec la dégustation de vin, loin d’être aqueux. Pourtant le bouchon de ce Richebourg 2009 du Domaine Gros a tout gâché. Côtes Catalanes 1988 de Fernand Vaquez, improbable et introuvable, mais terriblement bon, avec de arômes de vieux cuir, d’épices douces et des tannins d’une grande douceur. Un grand vin, c’est comme un beau voyage, un grand livre, un beau film, un spectacle magnifique, il se déguste encore des mois, des années après. Sa mémoire est comme gravée dans le verre. Je me souviens des grands vins, mais aussi des moments qui ont fait que le vin était grand. Se souvenir des belles et bonnes choses. La plupart des dégustateurs, comme vous et moi, ont une mémoire normale, souvent sélective, parfois défaillante. Mais les grands vins sont gravés dans nos mémoires. Pas étonnant que les suivantes ont été reconnus. Clos Rougeard « Le Bourg » 2004, un Cabernet Franc exceptionnel, Hermitage 2007 du Domaine Chave, puisant et aromatique, Rayas 2005, tellement original et unique, et la surpuissante , encore cachée derrière son élevage, un vin massif, profond, épicé, à l’état de chrysalide, un vin de patience, un monstre qu’il faut garder en mémoire pour s’en souvenir dans 15 ou 20 ans.

Rangen de Thann

Mes premiers souvenirs de grands vins sont vieux de plus de 30 ans, un noël Allemand et des vins Italiens. De magnifiques Barolo dont j’ai encore aujourd’hui les effluves de bois de rose. Pas de Barolo ce soir, mais un Barbaresco Asili 2006 de Lucas Roagna, complexe, racé, juteux, grosse matière mais velouté certain avec une belle finale sur le cigare. Sori San Lorenzo 1998 d’Angelo Gaja est un vin puissant, parfois austère, à qui il faut du temps pour magnifier son élevage. 20 ans, un âge qui lui va bien, un vieillissement qu’il révèle tout son potentiel. De ma mémoire, de mes souvenirs,

j’essaie d’en faire bon usage. En premier lieu, quand je note un vin, j’éprouve le besoin de me souvenir, au-delà du vin que j’ai bu à midi, loin dans ma mémoire, j’essaie de me souvenir de l’empreinte de pierre de lave dans ce Rangen si typique. Le Pinot Gris Rangen de Thann VT 1999 de Zind-Humbrecht est un très beau vin, vin, aromatique etc… Mais, mon plus grand souvenir de vin liquoreux est un Pinot Gris Rangen de Thann SGN 1998 et ma mémoire est bonne : iode, silex, abricot, caramel, raison de Corinthe, miel, cire, menthe, thé vert, c’est une symphonie d’arômes qui restera également dans ma mémoire.

Quand je déguste, j’essaie de garder une idée précise de ce que j’ai ressenti en buvant le vin et j’oublie une partie, puisque qu’il est impossible de se souvenir de tout. L’oubli a mauvaise réputation. Signe de lacune, de défaillance. À bien y réfléchir, l’oubli a des vertus. A l’âge de quatorze ans, lors d’un voyage en Italie, Mozart assista aux matines du mercredi 11 avril de la Semaine sainte à la chapelle Sixtine, unique occasion de pouvoir entendre le Miserere d’Allegri. Le Vatican avait interdit toute retranscription de l’œuvre, menaçant d’excommunication celui qui diffuserait la partition à laquelle seuls les choristes avaient accès. Le soir même, le jeune et irrespectueux Wolfgang réécrivit de tête le Miserere. Il y a de quoi être à la fois admiratif et envieux. Qui ne rêverait pas d’une telle mémoire, aux capacités de stockage presque illimitées ? Pas moi, je préfère oublier le bouchon du Richebourg et la qualité du Montrachet 2005. Par contre, je continuerais à me souvenir du Roumier, du Rousseau, du Clos Rougeard, des belles italiennes et du volcanique Rangen de Thann. On ne boit pas pour oublier, on goûte pour se souvenir. Cette phrase résume parfaitement ce que doit être le vin : un plaisir, une émotion, un objet de culture et de mémoire. En goutant le vin tout au long de sa vie, on enrichit une base de données personnelle, on établit des comparaisons, on apprend ce que l’on aime, ce que l’on aime pas, le vin des souvenirs se bonifie dans les caves de la mémoire.

On ne joue pas à saute-mouton avec une licorne d’abondance

saute-moutons

coussinUne question perturbe mon cervelet de panda pékinois ensuqué depuis maintenant 41 jours, 6 heures et 17 minutes : pourquoi compte-t-on les moutons ? J’entends par là pourquoi les moutons plus que les porcs qui piquent, les canards, les musaraignes mouchetées, les bœufs de Kobe ou les bouteilles de Petrus ?  Oui j’ai quelques troubles au niveau du sommeil depuis que j’ai surpris Régis en train de se taper un trait d’Ajax sur la cuvette plaquée or de mes toilettes. Dès lors, chaque nuit, à l’heure où les gogo-danseuses comptent la recette accrochée à leur string à paillettes, à l’heure où les derniers fêtards piquent du nez, à l’heure où les derniers prolos partent à l’usine, je mâte ce réveil apocalyptique qui m’indique de ses chiffres rouges accusateurs, et ce à intervalle plus ou moins régulier, à quel point il est important de ne pas se lever.  Dès lors comme tout le monde, j’ai essayé la bonne vieille méthode des moutons, c’est à ce moment précis d’ailleurs que je me suis interrogé sur la pertinence du décompte des moutons ! D’où la première interrogation, exorde de ce texte ?

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En attendant les monstres

« Quand le monde ancien tombe et que le monde nouveau ne s’est pas encore relevé, s’ouvre le temps des monstres« . Nous sommes entrés dans une période de grande insécurité. Ceux que certains prennent pour une période de paix, surtout dans les pays industrialisés et donc riche, est en réalité, une période en suspend.  Nous sommes suspendus à l’annonce du retour des monstres. Les guerres n’ont pas disparu, elles passent sous silence, les terroristes terrorisent toujours, mais loin des télévisions, les migrants migrent toujours et leur migration n’est vu que d’un œil, celui du politique avant celui de l’humanitaire. La planète s’assèche doucement et dans l’indifférence presque totale. J’ai le sentiment que, tous, nous attendons le monstre. Nous sommes en cellule, seul, nous protégeons notre petite cellule sans penser à protéger les autres, ceux qui ne partagent pas nos idées, nos valeurs, mais qui vivent sur la même planète et respirent le même air. Nous ne voyons le monde que d’un seul œil. Nous sommes tous des cyclopes.

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Un Gode n’est pas une divinité en glaise

Bière de Babylone
Bière de Babylone

Samedi matin, au volant de mon destrier, encore dans les vapeurs de la magnifique soirée du Goth de House, je me demandais sous quel angle j’allais attaquer le compte rendu. Bercé par la voix grave, sourde, rocheuse de Jean Claude Ameisen (sur les épaules de Darwin), j’avais le souvenir de quelques magnifiques et vieux flacons, du sourire de Mélanie Pfister et du Tee-shirt brassicole de JeanDa. Quand, comme une évidence, le conteur poétique de France inter me donna les clés. Sur les épaules de Darwin, sur les épaules des géants et voir plus loin, voire à travers le temps. Le croissant fertile du moyen Orient est le berceau de toutes les agricultures. Kalam (le pays) en Sumérien, Mésopotamie pour les Grecs, est aussi le berceau de l’écriture et de la bière.

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L’amer, la bouillabaisse et le blanc Cassis

Je connais un mec qui facture 3.000 boules une prestation de FengShui parce qu’il a déplacé 3 burlingues et ajouté un Yucca, pour un bon avocat c’est 400 de l’heure, une passe dans un Algeco avec une malienne c’est 60, un audit pour une PME c’est entre 10.000 et 150.000 € pour démontrer qu’il ne faut plus que l’entreprise fasse ce type de dépense, un travailleur sans papelard c’est 600 par mois, le même régularisé c’est 1200 plus les charges, un slip en peau de dragon du Komodo c’est 300 et une bouillabaisse sur le vieux port de Marseille c’est le PIB du Congo. Quand la bouffe prend l’ascenseur social, ça fait mal au cul. L’arnaque à la bouillabaisse, c’est un classique de l’été marseillais, un cliché parmi les clichés. bouillabaisseCet emblème de la cuisine populaire n’est plus le plat des pauvres pêcheurs, c’est devenu un plat de riches, servi dans les établissements gastronomiques, un produit d’appel pour les restos du Vieux-Port ou les calanques à touristes. Pour la partie liquide, ce n’est guère mieux. Le blanc de Cassis, sec et sans âme. Pas de quoi se resservir la nuit et encore moins en ramener à la maison. J’avais envie de tout casser, mais j’ai finalement, j’ai compris que la violence ne résout rien quand j’ai vu ce moustique se poser sur mon testicule gauche. Bref, je suis rentré le corps couvert de piqure de moustique, l’estomac dans l’étalon et une furieuse envie de déboucher un bon rouquin.

Ça tombe bien, sur les conseils éclairés de la seule personne qui semblait avoir quelques connaissances œnologiques (Le Chai Cassidain à Cassis), j’ai ramené un Coteaux d’Aix, maigre butin, une syrah acoquinée à de la Grenache et du Cabernet. Premier nez, on se risque sur le bizarre, le sauvage, y a de la bête mouillée là-dedans, pas spectaculaire mais bien tapi au fond. Puis, doucement, ça se met en place et ça te met une belle baffe. Ça cause dans la poste, comme dirait Ranulphe, ça envoi du steak, ça ramone comme disait Joey. On se laisse happer par ses notes de cassis, le fruit, pas la ville qui sent les pieds de touristes allemands, la mûre, des accents du sud, pas l’accent ridicule du kéké de Marseille, l’accent de la garrigue, de l’iode des calanques, du thym de Provence. La bouche virevolte comme une danseuse boiteuse. Elle sautille, claque, frappe des mains et des pieds. Un fruit noir, une perle, une olive et un bois justement dosé. La danseuse est fraiche, sa finale te met une deuxième baffe en pleine tronche. Chocolat à la menthe et une magnifique amertume. Oui, amère comme une bouillabaisse sur le vieux port, amère comme un blanc de cassis à 35 boules sur le port de cassis, amère comme la fille que t’a beaucoup aimé et qui n’a jamais rappelé. Cet amer-là. Mais l’amer de la danseuse, c’est le meilleur, parce que quand, sur la fin, béat, tu chiales comme un con, tu revis le plus beau, la danse.

Coteaux d’Aix Terra d’Or Cuvée Vieille Vignes 2006 Domaine les Béates

Ça s’est passé près de chez vous

Ce matin 2.687 cravates bariolées ont été tâchées par du dentifrice à la menthe, 15,27 tonnes d’ongles sont tombées par terre, 292 kilos de poils de nez ont été coupé et un charentais a été retrouvé étouffé par sa charentaise. Un requin marteau a confondu un surfeur avec son petit déjeuner alors que 25 personnes ont craché du sang en Transylvanie, 40.184 maillots ont été épilées en Ukraine. Un breton amnésique s’est coupé une couille avec sa scie circulaire. 2.147 chats dormaient les tripes à l’air sur les autoroutes d’Espagne. Un garagiste Suédois a croisé son ex dans le lit de son conseillé fiscal et les a défoncés avec le cric de sa Volvo. Ce matin un Polonais ivre a buté 9 belettes pour se faire un Bœuf Miroton, 216 prisonniers russes ont découvert les joies de la sodomie. Ce matin un schizophrène a hurlé parce qu’il croyait qu’il n’était plus lui. Ce matin 419 ventres ont été ouverts sur les différentes tables d’opérations françaises. Ce matin un abstinent de 34 ans a appris qu’il avait une cirrhose, le sida et la rougeole. 3 jolies biches se sont coiffées avec le radiateur d’un 33 tonnes. 2.157 suisses ont cassé leurs biscottes à cause d’un beurre trop dur. Ce matin un militaire Américain de 41 ans a été retrouvé avec son M16 planté dans le rectum. Ce matin un policier aveugle a tiré sur son père pensant que c’était sa mère.

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C’est quand le bonheur ?

Ça y est, la fin de l’été pointe déjà son nez, la rentrée est au coin de la rue. Il va falloir repartir au turbin, rentrer dans le rang et se rasseoir devant son verre à moitié plein ou à moitié vide, ce sera selon votre humeur et votre propension à vouloir être heureux. Être heureux est l’aspiration prioritaire de tous, très loin devant trouver le sens de la vie, devenir riche, gagner la coupe du monde de foot ou encore s’assurer le paradis, avec ou sans les 72 vièrges. Il parait même que c’est à soixante ans qu’on est le plus heureux. Ça tombe bien, je viens de les avoir et si vous avez deux ou trois plombes devant vous, je peux vous faire la liste des choses qui me rendent heureux. Ma famille, mes amis, mon boulot, enfin pas tous les jours, un Meursault bien frais, un solo de Gilmour, une redif de Gran Torino, un bon match de foot, un plat de Carbonara bien poivré, un Côté Rôtie marquée par la pierre, pousser la porte d’une boulangerie quand le pain sort du four, une partie de pétanque sous le cagnard, recevoir un compliment et ne pas le mettre en doute, profiter des premiers coups de froid pour hiberner sous la couette devant confession intime, offrir un cadeau sans raison particulière, manger du chocolat à la noisette, jouer avec du papier bulle, cuisiner des souris d’agneau, une bonne BD, une soirée entre soiffards, un foie de veau purée, ouvrir un œil le matin, regarder le réveil et me rendormir aussi sec. Je pourrais continuer comme ça très longtemps mais se serait vite chiant.

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Les vacances de la vacance au naturel

Mes vacances sont natures, pas naturistes, je ne montre pas mon corps de Dieu grecs, pas Apollon, plutôt Dionysos puisque qu’un ami toubib m’a conseillé, pour ma santé, d’éviter de manger, alors que j’ai toujours l’estomac dans l’étalon. Je suis donc parti dans un endroit où on ne traite pas contre les moustiques, pour préserver la nature, selon les écologistes et pour nous pourrir la vie, selon moi et le proprio du camping. Résultat, je suis couvert de piqures de moustique tigre, de culicidés ou autres maringouins. Je suis plus piqué qu’un fakir sur un passage clouté. Trop de monde sur cette plage… Et quel cagnard … Mais qu’est-ce que je suis venu faire dans cet enfer du tourisme de masse ? Rien, comme le suggère la racine latine du mot vacance, vacuum, vide ? Il n’y a surement pas de quoi se noyer dans un océan de perplexité, mais, même si c’est l’été et que le soleil darde ses rayons mordorés, il faut quand même faire ses devoirs conjugaux de vacances. Continuer la lecture de « Les vacances de la vacance au naturel »